Um canto vem, ramal profano coroando em alto timbre a
dormente ondulação do rio.
Sentinela do silêncio que plantámos na desolação de todas as manhãs,
um canto atravessa o orvalho frio.
O sol nas nossas mãos é o grito primeiro, a pique,
o mais breve som azul, é um derradeiro inverno, mãe.
______mariagomes
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